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小说《苏晓：画布上的春天》，此书充满了励志精神，主要人物分别是苏晓许鹿，也是实力派作者“星夜笔侠”执笔书写的。简介如下：苏晓：画布上的春天...
第2章
了脸盆大小。
外婆要搬走了。苏晓上周末去看她的时候，她正在客厅里翻一个旧相册。相册的封面是红色的绒布，已经褪成了浅粉色，边角磨得起了毛。外婆戴着老花镜，一页一页地翻，每翻一页就停下来，用手指摸着照片上的人脸，像在认一个很久不见的老朋友。
“这是**三岁的时候，在街口那棵槐树下面拍的。你看她那个辫子，我给她扎的，歪歪扭扭的，她非要自己扎，扎成这样还高兴得不得了。”
“这是隔壁王奶奶，你记得吗？她做的糖醋排骨最好吃了。她前年走了，走之前还跟我说，老街要是拆了，她在地下都不安心。”
“这是你，五岁的时候，在这条街上跑来跑去，跑得满头大汗。**在后面追你，追不上，气得直跺脚。”
外婆说这些话的时候，声音很平静，平静得像那条老街上的日子，一天一天地过，不急不躁，不慌不忙。但苏晓看到外婆的手在抖，那种抖不是帕金森的抖，而是一种更细微的、更内在的、像是什么东西在慢慢松动的抖。
青石板街要拆了。外婆要搬走了。那些照片里的场景，那些外婆用手指摸了一遍又一遍的画面，就要消失了。不是慢慢消失，而是被***在一夜之间推平的那种消失，快得像一阵风，你还没来得及回头看一眼，它就已经不在了。
苏晓站在公告栏前面，手里还捏着那张从地上捡起来的、绊倒她的石头，脑子里全是外婆翻相册的样子。那块石头很小，灰色的，圆溜溜的，像一颗被人丢弃的弹珠。她把它握在手心里，握得很紧，石头硌着她的掌心，有一点疼，但不是不能忍受的那种疼。
“苏晓！你的包子！”许鹿的声音从远处传来，像一个被风吹着的气球，越来越近。
苏晓转过头，看到许鹿端着一个塑料袋朝她跑过来，袋子里装了两个包子和一杯豆浆。许鹿跑步的姿势很奇特，两条胳膊甩得很开，像一只在陆地上奔跑的企鹅，滑稽但高效，速度不慢，但样子让人想笑。
“你站在这里发什么呆？看通知看成这样？”许鹿把塑料袋塞到苏晓手里，顺着她的目光看了一眼公告栏，“美术大赛？你要参加？”
“没有。”苏晓说。
“你想参加。”许鹿的语气不是疑问，是陈述。她认识苏晓两年了，知道她什么时候在说真话，什么时候在说“我现在还不想承认但在心里已经决定了”的话。
苏晓没有说话。她把塑料袋打开，拿出一个包子，咬了一口。是**，肉馅有些咸，但皮很软，嚼在嘴里有一种踏实的、温暖的感觉。她一边嚼一边想许鹿说的话。她想参加吗？她不知道。她知道的是，当“家园”两个字出现在她眼前的时候，她脑子里出现的不是“家”这个抽象的概念，而是一条具体的、两百米长的、即将被***夷为平地的老街。她的外婆住在那条街上，她的童年有一半在那条街上度过，她在那棵老槐树下学会的骑自行车，在早点摊上学会了用筷子夹起滑溜溜的馄饨，在王奶奶家门口学会了跟人打招呼要说“您吃了吗”。
这条街要被画下来。不是用相机，相机太快了，咔嗒一声，一切都变成了一个扁平的、没有温度的、可以被无限复制的图像。要用笔画下来，一笔一笔地画，像外婆用手指摸着照片上的人脸一样，把每一条裂缝、每一道皱纹、每一片树叶、每一个即将消失的角落，都画下来。画得慢一点，慢到每一个笔触都有时间停留，慢到每一寸画布都能记住它曾经承载过什么。
但她不会画。她不是一个会画画的人，不是一个技巧娴熟的、能把**画得精准、能把光影处理得细腻、能把色彩调配得和谐的人。她只是一个想画画的人，一个心里有一整条街要画但手上连一扇门都画不好的、笨拙的、不自量力的十六岁女生。
“我要参加。”苏晓把包子咽下去，说。
许鹿正在喝豆浆，差点呛到。“你认真的？”
“认真的。”
“你报名了？”
“还没有。”
“那你打算什么时候报？”
“现在。”苏晓把剩下的半个包子塞进嘴里，腮帮子鼓得像一只存满了粮食的仓鼠，然后
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